Истрёпанная книга моей обшита кожей
Истрёпанная книга моей обшита кожей.
Год к году добавляется в ней новая глава,
Какие-то из них друг с другом так похожи,
Что слиты в нечто серое и скучное слова.

Какие-то из глав разбиты на абзацы,
Где хочется рыдать полночи напролёт.
А где-то есть возможность до колик посмеяться.
Перелистну страницы - там чистый разворот,

В котором ничего. Ещё не взяло время
Печатную машинку, чтоб щёлкать новый текст.
Книга лежит пустой, раскрытой на коленях,
Длиннее с каждым годом и тяжелей на вес.